12. MUERTO EN EL FONDO

 

…is a thing…

of nothing…

 

W. Shakespeare

 

MUERTO EN EL FONDO

como un resto de placer sin saberlo

soledad es tu caudal en vuelo luminoso

dónde se vacían tus aspiraciones

poco importa…

¿A dónde va este quebrado tiempo fuera de quicio?

Hablarle ya no es recordar… al tiempo…

Quien en verdad habló

destella –lo no destellante

mientras lejos cae la mirada aguda

en la noche sobre un chorro de azares.

Delirante como la tierra

hecha de nada, es tu herencia

anuncia miradas de ausencia

mientras el dolor adormece

como un canto pasajero

y no brota sino para ensanchar

el deseo de las aguas del destino.

Aguas vivas y muertas:

habla que ahuyenta el silencio

habla que ilumina… pero no es iluminada.

Alégrate sin embargo de la clausura memoriosa

fuego igualmente entreabierto

donde el amor no tiene sitio

sobre una divagación de conflagraciones

pesadilla y nubes

crueldad viva sobre lo pensativo extensible

traspasado en el fulgor de un fortalecimiento.

El fiero despliegue de tu egoísmo fugaz

transporta el fuego edificado de tus rencores.

Con júbilo enarbolado de inocencia

pierdes la fijeza de tu proyecto.